domingo, 29 de enero de 2012

Mi vida sin mi

El tiempo pasa, las estaciones se suceden y
 buscar el sustento te obliga a viajar. 
Además soy muy vago y habiendo quien lo ha definido a la perfección, 
no voy a triturarme el coco para mejorarlo.



   Observen el vuelo de la abeja. Va de flor en flor, hace sus libaciones. Ustedes se enteran de que va a transportar en sus patas el polen de una flor al pistilo de otra flor. Eso leen en el vuelo de la abeja. En un vuelo de pájaros que vuelan bajo –se le llama un vuelo, pero en realidad es un grupo a cierta altura– leen que se acerca una tempestad. Pero ellos ¿leen acaso? ¿Lee la abeja que ella sirve para la reproducción de las plantas fanerógamas? ¿Lee el pájaro el augurio de la fortuna, como se decía antes, o sea, de la tempestad? Ése es el asunto. Después de todo, no se puede afirmar que la golondrina no lea la tempestad, pero tampoco es seguro.

                                       JACQUES LACAN, «La función de lo escrito», El seminario de Jaques Lacan. Libro XX: Aún, 1972-1973, texto establecido por Jacques-Alain Miller, traducción de Diana Rabinovich, Demont-Mauri y Julieta Sucre, Paidós, Buenos Aires, 1998 




"I can't figure out if it's the end or beginning..."roses logo for AGDL

The Annotated Grateful Dead Lyrics

Fuente: http://artsites.ucsc.edu/GDead/agdl/



Con este tema algo termina o algo comienza, no se muy bien qué.
Ripple
If my words did glow with the gold of sunshine
And my tunes were played on the harp unstrung,
Would you hear my voice come thru the music,
Would you hold it near as it were your own?

Its a hand-me-down, the thoughts are broken,
Perhaps they're better left unsung.
I don't know, don't really care
Let there be songs to fill the air.

Ripple in still water,
When there is no pebble tossed,
Nor wind to blow.

Reach out your hand if your cup be empty,
If your cup is full may it be again,
Let it be known there is a fountain,
That was not made by the hands of men.

There is a road, no simple highway,
Between the dawn and the dark of night,
And if you go no one may follow,
That path is for your steps alone.

Ripple in still water,
When there is no pebble tossed,
Nor wind to blow.

But if you fall you fall alone,
If you should stand then whos to guide you?
If I knew the way I would take you home.

La dee da da da, la da da da da, da da da, da da, da da da da da
La da da da, la da da, da da, la da da da, la da, da da.



  Aquí quedan cosas por hacer que a ratos  procuraré  ir terminando y compartiendo con el otro Blog:   http://ondaenaguastranquilas.blogspot.com/

This Fucking Job










Once - Snow Patrol
















sábado, 28 de enero de 2012

BBC One 1 - Isla de las Flores 3



Cazado al paso 2


 Con World Leader Pretend me acosté y el muro que él mismo  ha levantado y necesita tumbar, me


trajo este otro muro y sus martillos,


este martillo,


y este momento,














a este cuadro,
y este cuadro, no se porque, a Linda Hunt en este personaje,

y Linda Hunt a Yakarta y Yakarta aquí.



viernes, 27 de enero de 2012

Cazado al paso 1

 Cazado al paso, según venga, libre asociación, el flujo de mi consciencia e inconsciencia con sus elipsis por supuesto, contar de uno mismo  no debe rebasar cierto límite so pena de tornarse obsceno en su más amplio sentido (me ha costado casi tantos años como tengo comprenderlo)
  Llevaba días deseando cargar el mejor inicio de película que probablemente halla visto y lo mejor es que de las tres horas que la continúan puede decirse lo mismo. 

 Magnolia es un lujo para los sentidos. MMmm me pongo de los nervios pensando en ella, lo magníficamente que está hecha y contada y tengo que reprimirme para no cargarla entera y compartirla con vosotr@s. Además os he ido poniendo diversos cortes de la alucinante lluvia de sapos que se abalanza sobre sus protagonistas y no podré evitar seguir cargando trocitos.
  Buscando la banda sonora de Magnolia he encontrado este disco y he tenido que ponerlo. Siempre me ha recordado en la voz a Melanie y quiero ver si hay algo más.

 Bien traída la comparación pero tan odiosa como todas ¿No?
Tengo que volver atrás.Y esto me lleva a otro sonido. Y el "taim ai tuk a chans" del 


principio me trae el "taim tu teik a cheng"  Y el Father and Son a mi padre, mayo del 88, mayo creía del 75, pero parece del 76, qué gusto rebelarse, enamorarse, once  upon a town (otra vez One from the heart por lo de enamorarse), once upon a time in américa  y como es un buen final aquí termino.

Ya no pregunto ¿Quien escucha? ¡Nadie responde!

jueves, 26 de enero de 2012

Antes de que todo se desvanezca - La Película - 2



   El personaje que interpreta Marlon Brando en "Last Tango in París" acaba de saber que su mujer se ha suicidado, el  Kevin Spacey de "American Beauty" sin embargo va a separarse, pero creo que las rupturas son tan duras porque conllevan algo cercano a una muerte en vida, a una pérdida definitiva de algo tan esencial para los humanos como sus relaciones sentimentales.
  Los terceros en litigio, el duelo, la culpabilidad y las negaciones rebosan la maleta de este viaje que terminará por revolverlo todo para encontrar un nuevo modo de afrontar la vida desde una posición mejor y más fuerte si hemos aprovechado el trance para aprender sacando lo mejor de nosotros mismos.

 "¿Cómo se puede vencer el miedo? Enfrentándose a el. Eso no es remedio para el dolor" 
   "Quiero vivir porque echaría de menos el respirar. Me pongo furioso si no puedo respirar, saborear y saludar" 
  "Experimentar la muerte sin morir me parecía un objetivo natural" 
"Una vez que se desvanece el dolor empieza la verdadera batalla. Depresión, aburrimiento, te sientes tan hundido que quieres quitarte de en medio".

   Una experiencia psíquica en la que te agarrarás a la vida, 
te vendrás abajo, 
intentarás huir, 
sentirás como te desdoblas 
dejando atrás una parte de ti 
a la que ves desaparecer progresiva e ineludiblemente 
porque sabes que no volverás a ser como fuiste. 
Pasar por todo ello para poder contártelo,
 antes de que todo se desvanezca. 


   Si os apetece verla entera, ya está colgada en YouTube.


Pau Riba



    Pau Riba me trae sensaciones de descubrimiento, placer y excitación. Otro idioma más dulce y fresco, letras que hacían posibles otras realidades en otros mundos infinitamente más lisonjeros que este y actos de rebelión no solo creíbles y bien construidos sino liberadores deseables como pocas veces me ha ocurrido.
  Dioptría retrataba no solo la familia burguesa catalana, era mucho más, era la mía, era el país triste y reprimido en que vivía, un manual de fuga que confiado a un preso, le abría el túnel, la urgencia de cavarlo, salir, huir, correr y no volver jamás a vivir entre las rejas que alguien había elegido para circundar mi vida.

Desabrochados los zapatos 
sin calcetines los pies 
con un sombrero de paja en la cabeza 
repleto de botones 
acabo de sentarme en el pequeño jardín de los lirios 
para esperar el buen tiempo.

 
Hubiera sido mucho pedir despertar del sueño del hachís y convertir en realidad    esos sueños.    
    La atmósfera era irrespirable, solo podías imaginar otra sin creerla posible. 
Te ibas quedando como L´Home Estátic, las golondrinas anidaban en tu cabeza. 
Con ese tema quise hacer mi primer corto, no lo hice, pero tampoco acabé como él:               
 ...el hombre estático, 
la tristeza le ha matado, 
las golondrinas han emigrado de su cuerpo, frío, muerto. 
Pobre hombre, 
¡que Dios le tenga en su gloria!



Noia de Porcelana fue mucho más conocida que Voste (Tu, tu misma). A mi me encantan ambas, no las cantaba, las gritaba. Sobretodo Voste  porque ... tienes los ojos llenos de flores y la boca, nariz y orejas  para ignorar el grito y el llanto, solo quieres santos, rosas y estrellas. 










T'has omplert els ulls de flors,

i la boca, nas i orelles

per ignorar el crit i el plor

tu vols sants, roses i estrelles!


Et tinc a tocar del dit

però no em veus, 
no pots sentir-me

ets feliç, ets molt feliç

i m'ho diu el teu somriure.

Mira t'insultaré.

Diré a tots que ets ben podrida



diré que ets prou innocent

però és clar, no pots sentir-me!

Ja crido i no cal cridar

(ja és bo que en facis la cara)

però no m'escoltarpas

perquè no pots escoltar-me

i és que

tens els ulls plens de flors

i la boca, nas i orelles

per ignorar el crit i el plor

tu vols sants, roses i estrelles!




Tens molt bona educació
calles sempre i obeeixes

no dius mai que sí o que no

però bé t'amagues i reses.

Mai t'has posat un perquè

del què has vist o el que veus ara,

fas el que sempre s'ha fet,

creus perquè creia el teu pare,

vas allà on et fan anar,

fas de gent i així t'agrades,

i se t'han fet els ulls grans,

i la mirada ensucrada.

Perquè

tens els ulls plens de flors

i la boca, nas i orelles

per ignorar el crit i el plor

tu vols sants, roses i estrelles!




T'has casat amb un bon jan

que et fou triat amb esmera

i has sofert la seva carn,

una llei crec que ho esmenta.

Ho has fet sempre amb gran despit,

tot i morir-te'n de ganes,

perquè ets dona per fer fills

i és el Destí que així ho mana.

T'has casat, el cor glaçat

per solucionar la vida

mai no te n'has adonat

t'estic dient prostituta!



Però

tens els ulls plens de flors

i la boca, nas i orelles

no vius més enllà del nas

amb els peus en la mentida.




Si m'haguessis sentit bé

t'hauries girat, senyant-te,

buscant a per tot qui és

aquella de qui jo parlo.

I 
jo només parlo de tu

que sí el món és amarg i brut

n'ets la principal culpable: tu

que els teus fills no saps què parlen

que les negres les veus blanques: tu,

tu que sempre et justifiques

en la gran maldat dels altres: tu

tu que amb rams de flors als ulls

et clavaràs patacada: tu,

tu que et moriràs per sempre

l'instant que deixis de viure: tu,

tu que no has fet ni desfet
tu que ni Déu ni el diable et

podran acusar o defensar.

Perquè


tens els ulls plens de flors

i la boca, nas i orelles

per ignorar el crit i el plor

tu vols sants, roses i estrelles!
  Creo sinceramente que entonces, cuando tras una educación catolizadamente machista, a los chicos se nos empezaba a exigir con premura reconocer los derechos de la mujer, como si fuéramos nosotros responsables de su inexistencia, no sospechábamos ni nosotros, ni ellas, lo difícil y costoso que iba a ser comprender y asimilar que quienes con razón reclamaban esos derechos, eran e iban a seguir siendo víctimas de una represión tan brutal y enloquecedora como habían padecido. Tampoco sabíamos el tiempo que aún nos faltaba y nos falta para llegar a una cierta "normalidad", dejar de ser acusados por ello (parece que eso ya pasó) y que ellas comenzaran su propia autocrítica. Lo que nos ha tocado vivir: una neurosis tras otra. Quizás por eso me gustaba tanto este tema sin saber muy bien porque.
   Y ahora desisto de seguir escribiendo y rehaciendo esta entrada pues meter primero la música y pretender controlar luego los tipos de letras es además de imposible, un verdadero suplicio.











Una película llamada "Antes de que todo se desvanezca" 1


   "Antes de que todo se desvanezca" comienza con el sonido de un proyector, uno de los Caprichos de Goya y One de Aimeé Man, el tema que inicia "Magnolia". La hora y media siguiente irá mezclando unas veinte películas, tan cogidas con alfileres y plagada de trampas, como suelen ser las fluctuaciones sentimentales del ser humano.
   Siempre me han atraido las metáforas: en este caso, una tras otra se montan y entretejen para contar la historia del proceso mental y emocional de una ruptura. 
  Pese a la fragmentación de personajes y situaciones, el modo en que es contado se adapta como un traje apenas hilvanado a la historia. Dejándose llevar, el aparente embrollo inicial se adentra en el espectador permitiéndole acceder a sus propios sentimientos; quien halla pasado por una separación, se reconocerá más temprano que tarde porque a fin de cuentas, nos parecemos más de lo que nos gustaría pensar. 





  Soy de quienes creen que el montaje final lo edita el espectador en su cabeza y no siempre tras acabar la cinta, a veces algunas películas vuelven a tu cabeza en repetidas ocasiones Se trata de presentarla, dadas sus extrañas características, permitiendo que quienes la vean hoy, puedan ubicarse desde el primer momento dentro de su peculiar manera de narrar a través de múltiples y variadas voces. 
    Resulta mejor conocer las películas de las que está compuesta, pero no es imprescindible. Pero el mejor modo de disponerse a verla es permitir que los sentimientos de sus protagonistas te contagien. 
    Tomar una decisión así es un acto de pura supervivencia, pero del otro lado queda alguien que lo hagas como lo hagas, abandonas tras un largo período de convivencia, optando por salvarte tu, sin poder tener demasiado presente el infierno que le espera al otro. La mala conciencia, las  preguntas sin respuesta y las razones que a ti mismo te cuentas, acuden para disipar o acrecentar esa sensación. 
   Ser quien toma la decisión no impide intuir lo que se te avecina "Tengo 42 años, en menos de un año habré muerto"  Tras estallarte la cabeza disfrutas un poco de paz, no dura mucho, has de rehacer tu vida y no aciertas ni a imaginar cómo.
    Separarse y dejar de querer, por suerte o por desgracia no es lo mismo pese que al final suela ocurrir así. A menudo suele tratarse de la imposibilidad de convivir llevando un proyecto conjunto hacia delante, pero durante el proceso se rumia una y otra vez el pasado hasta poder digerirlo: "No, no era libertad lo que quería, sino una salida. ¡Salir! ¡Salir! ¡Salir! ¡Saliiiiiiiiiiiir!" Quizás porque sin darte cuenta, hace tiempo te encuentras en una ciénaga de la que sales o te hundes, una decisión de esas que no son tales, no las tomas, te empujan a tomarlas.







miércoles, 25 de enero de 2012

Cosas que pasan

                Cosas que pasan antes,durante y

 después de una lluvia de sapos, ranas o frijoles. 

Os preguntaréis si se trata de una broma, pero La Broma Infinita es un libro.

Bien es cierto que su estructura puede compararse con un Magnolio,*













 *Arbol piramidal, ramificado desde la base, abierto y poco denso
El libro es como un Magnolio pero muy denso.



Ya se que jode, pero Continuará 




But it did happen




Decididamente alguien cuelga cosas en este Blog, tengo perdido el control sobre lo que aparece y desaparece.

  
Son cosas que pasan


Azarias


   Pensaba escoger esta escena con parte de su proceso previo pero al final he preferido obviarlo. ¿Para qué? Quienes la han visto saben y en mayor o menor grado recuerdan que hay sobrados motivos para que ocurra. Lo que me llama la atención es verme, como sospecho la mayoría de espectadores, deseando que se lo cargue, en definitiva que Azarias mate a su amo. Claro no soy yo quién lo hace, es Azarias. Yo no lo haría, me digo, pero cómo lo deseo. Bueno pero es que me han estado motivando durante toda la película. ¿Cómo? ¿Las humillaciones a las que les somete el amo son el motivo suficiente?
    Insisto en que no hay modo de controlar o retirar estas interrupciones pese a que resulte casual que también estemos deseando que este capullo se suicide y sin embargo, zas, cae un sapazo y se salva.
  Esos deseos los tenemos todos, pero solo los llevan a cabo los homicidas. A mi me han entrado ganas, pero eso no significa que... Ni aún siendo el mismo Azarias yo... Solo es una película. Las ganas no matan ¿no?  
¡Además es Paco Rabal y ni siquiera se lo ha cargado en realidad! ¿No? 

martes, 24 de enero de 2012

Nothing gonna change my world...







"Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío. Sé que he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos imposibles colores como no piensan los que ven. Mi padre ha muerto y está siempre a
mi lado.... Sólo el que ha muerto es nuestro, sólo es nuestro lo que perdimos... Todo poema, con el tiempo, es una elegía. Nuestras son las mujeres que nos dejaron, ya no sujetos a la víspera, que es zozobra, y a las alarmas y terrores de la esperanza. No hay otros paraísos que los paraísos perdidos."
                             Jorge Luis Borges. Los conjurados


    Os pido disculpas pero como veis, una lluvia de sapos intermitente está provocando contratiempos en el Blog. Espero resolver el problema cuanto antes.

domingo, 22 de enero de 2012

Plácido


 Plácido 
  Su ingenuidad crispaba su rostro al descubrir la mofa. Aún así, le mantenía a salvo de otras maldades. Apenas percibía ese mundo ajeno de puro desconocido. Creció bajo la profunda influencia que su entorno iba imprimiendo en su imaginación. Le circundaba un halo protector. Mientras otros disfrutaban retándose a puñetazos, el temía los golpes y gritaba por intentar separarles aunque su voz no llegara a salirle de la garganta. Ingenuamente llegó a creer que su deseo conseguiría aplacar la rabia de los contendientes. No fue así, tampoco en su hogar, se sentía tan extraño y distante que terminó por marcharse.
    Plácido comenzó a dejar de serlo a medida que el mundo exterior le mostraba cuan agresivo podía ser y cuan imposible resultaba obviarlo.  Desde pequeño imaginó refugios, caballos salvajes que solo él podía ver y dirigir desde el coche familiar abriendo la ventanilla incluso en invierno, hasta que su padre le ordenaba cerrarla y postergaba el sueño hasta la noche, aprovechando su capacidad de soñar casi cuanto deseaba. Entretanto la ira se había refugiado en su interior sin hacerse notar. Su insistencia le permitió pasar sin llamar siendo acogida como inquilina con derecho a cocina. Jamás pudo sospechar de su existencia, ni tan siquiera cuando le fue diagnosticada una extraña enfermedad en su aparato digestivo.   
    Idolatró a tantas personas durante su infancia que con el paso del tiempo se fue sintiendo cada día más incapaz y diminuto. Su ingenuidad y su ira crecían como una tenia. Desde aquella película del santo de Asís que dieron por la tele, no se atrevía ni a pisar una hormiga. Sus actos se dividían en veniales o mortales, incluso pensamientos y omisiones podían llegar a ser tan pecaminosos como para llevarle de cabeza al infierno. Su habilidad nocturna le seguía resarciendo de todas sus torpezas. 
     Era habitual que se le saltasen las lágrimas con ciertas noticias, pero no le daba importancia, a fin de cuentas se sentía orgulloso de su empecinado e incesante sentido de la justicia.
  Tras varios accidentes sin más explicación que su ebriedad o los celos que habían hecho presa de él y el alcohol se ocupaba de exacerbar, comenzó a esgrimir su teoría sobre esas secuencias en que el protagonista arranca y acelera repentinamente el coche: siempre se adivina qué va a ocurrir, pues esta claro que el personaje lo va buscando.
   Los malentendidos y las broncas reventaron su relación de pareja. Decidió no volver a tenerlas nunca, manteniéndose atento podían evitarse. Aquello le perturbó durante algún tiempo, sin embargo consiguió rehacer su vida sin sofreír  su pasado en exceso. 

   Esa noche sus sueños no coincidían con lo que deseaba, o lo que había querido soñar no era lo que pensaba.Tras alguna pesadilla, había conseguido dormirse sin despertar, ni siquiera por el frío que notaba entre sus piernas. Plácido se sentía bien, contrariado por no poder dirigir su sueño, pero sorprendido y satisfecho tras un placer inesperado. 
-¿Se encuentra bien?
Cambió de postura, dio media vuelta y se acomodó de nuevo.
-¿Le pasa algo? 
Contrariando su deseo alguien parecía hablarle.
-¿Está usted bien? 
¿Quién demonios se empeñaba en meterse donde no le llamaban? ¿Habría perdido su don?
-¡Vamos! ¡Despierte! 
   Al abrir los párpados, sin creer aún lo que veía, reconoció los adoquines de su ciudad. El policía insistía y tuvo que incorporarse como pudo. Su memoria había huido sin dejar rastro. Logró orientarse y con dificultad llegó a su casa. No estaba lejos. EL agotamiento había hecho mella entre sus músculos y sus huesos. Necesitaba volver a dormir. Entró en el baño, bebió agua, levantó la vista y se vio en el espejo, contempló los cardenales esparcidos por su cuerpo, tomó un par de pastillas de entre las cajas revueltas y se dispuso a conciliar el sueño preguntándose qué hacía un policía en su casa, porqué sus piernas no entraban en calor y quién sería aquel que estaba en el espejo.

De momento es un borrador muy susceptible de ser sometido a sucesivas reescrituras, pero como para publicar aquí basta un click
y me gustan casi más los procesos 
que las cosas acabadas a no ser que sean perfectas,
lo expongo aquí confiando en que evitéis el escarnio. 

¿Recordáis la canción?.
De otro ingenuo impenitente.